5 feb 2014

El derrotado


Atrás quedaron los escombros:
humeantes pedazos de tu casa,
veranos incendiados, sangre seca
sobre la que se ceba -último buitre-
 el viento.

Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia
el tiempo bien llamado porvenir.
Porque ninguna tierra
posees,
porque ninguna patria
es ni será jamás la tuya,
porque en ningún país
puede arraigar tu corazón deshabitado.

Nunca -y es tan sencillo-
podrás abrir una cancela
y decir, nada más: «buen día,
madre».
Aunque efectivamente el día sea bueno,
haya trigo en las eras
y los árboles
extiendan hacia ti sus fatigadas
ramas, ofreciéndote
frutos o sombra para que descanses.

Ángel González


 

4 comentarios:

Genín dijo...

Somos muchos los que no podemos abrir la cancela y decir, "hola madre" desde hace demasiados años :(
Salud y abrazo

Camino a Gaia dijo...

Precioso poema. La belleza no se constituye con las cosas que amamos, sino mas bien con aquellas que merecen ser amadas, que nos reclaman en su orfandad un tiempo para buscarlas.
Un saludo

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