¡Enhorabuena,maestro!

Al escritor,economista y activista José Luis Sampedro se le ha concedido el Premio Nacional de las Letras 2011,concedido por el Ministerio de Cultura.Sin duda,un premio merecido que viene a sumar tantos otros recibidos por tan ilustre personaje.

Aparte de su actividad literaria y económica,José Luis Sampedro es conocido por sus actividades en pro de un mundo más justo y más igual.Mente lúcida dónde las haya, va unida a un elevado grado de compromiso social siempre en favor de los más desposeídos,de los más desfavorecidos.

La wikipedia española comienza al hablar sobre él de esta manera:"aboga por una economía más humana, más solidaria, capaz de contribuir a desarrollar la dignidad de los pueblos".

A continuación dejo un pequeñísimo extracto de la entrevista que recientemente le hicieron al profesor Sampedro

"¿Sigue definiéndose como socialista ahora que...?

Sí, sí.

¿Como socialista marxista?

Es que hay que entender lo que es el socialismo. El socialismo defendía la propiedad pública de los medios de producción, y de esto que no hablen los que se llaman socialistas ahora. De estos yo no soy. No, no.."

Enhorabuena por el premio y,sobre todo,por ser una persona buena y comprometida.

Galope

Antonio López

Las tierras,las tierras,las tierras de España,
las grandes,las solas,desiertas llanuras.
Galopa,caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan,resuenan,resuenan
las tierras de España,en las herraduras.
Galopa,jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie,nadie,nadie,que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa,caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Rafael Alberti

Adiós Montserrat

La soprano Montserrat Figueras murió ayer en Barcelona a los 63 años, aquejada desde hace varios años de una grave enfermedad.

La evocadora y poética voz de la soprano sirvió de norte y guía para numerosos proyectos dirigidos por su compañero y esposo, el musicólogo Jordi Savall.Ambos se convirtieron en referentes de la música medieval, barroca y renacentista.

Desde el ámbito musical se lamenta su muerte y se despide a una excepcional mujer que encendió la luz de la feminidad como la puerta para acceder al mundo espiritual.

Antes del odio

Beso soy,sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas,del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.
Corazón en una copa
donde me lo bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida:¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas,varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor,vida,abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor,tu bóveda arriba
y no abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido,sin calor,
a los pies de la tiniebla
más súbita,más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas,ascensión,
claridad,anchura,aire,
decidido espacio,sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Esperanza, mar,desierto,
sangre,monte rodador:
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan,no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante, y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre,libre, libre,
sólo por amor.

No,no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme, no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy.Siénteme libre.
Sólo por amor.

Miguel Hernández

Esta tarde ya en la noche

Es tarde ya en la noche
y la playa está desierta.
Rompe el mar
sobre las rocas.
Un aire cálido,
espeso de salitre
y de recuerdos,
me baña la cabeza.
Cierro los ojos.
Inhalo.
Me dejo llevar.
Y luego pienso,
como casi siempre
que me pasan estas cosas,
en Proust.
Pero no he leído
a Proust.
Qué importa.
La vida es bella.
Quién necesita
a Proust.

Roger Wolfe

Amaneceres

Fuimos dueños,
sólo por unas horas
para doblegar el incendio.

Lo intentamos con la serenidad y la alegría
de quien se sabe fuerte y ágil,
como cuando comienza el día,
como cuando el Sol despliega toda su sabiduría.

Tuvimos todo lo necesario,toda la justicia
para parar la vorágine,
las lumbres devastadoras.

Fuimos hombres y mujeres decentes
con la capacidad y la firmeza exacta
para que todo aquello no nos arrastrase,
como viejos fardos indolentes.

Fuimos,
por unas horas,
hijos brillantes de un otoño sin rufianes.

Los fuimos y lo palpamos todo
con la verdad limpia que nos permitía mover la Luna
y apagar las brasas.

Hoy,la soledad del vencido
nos reclama y nos recuerda
qué vendavales producen
algunos amaneceres.

(Rodrigo Leão es un músico y compositor que me dió a conocer mi amiga Túconmigo)

¡Por ellas!

Apaleamiento

El pasado 17 de Noviembre hubo nuevas manifestaciones en Madrid en contra de los recortes educativos, llevados a cabo por la presidenta Aguirre.Un nuevo impulso al que se sumó todo el sistema educativo,incluido el universitario.

Se reclamaba la defensa de una educación pública y de calidad y en contra del desmantelamiento de ésta en beneficio de la privada-concertada.

La marcha terminó a las puertas del Congreso de los Diputados en el que una muy singular carga policial dejó varios heridos y apaleamientos.

Me pregunto:

• ¿Nuestra Democracia nos es capaz de soportar este tipo de manifestaciones que se necesita la violencia policial?

• ¿Tan herido puede sentirse el Congreso de los Diputados,sede de la soberanía cuidadana, que se necesita tanto apaleamiento por parte de los Cuerpos de Seguridad?

Reflexión

Alzan la voz cruel
quienes no vieron el paisaje,
los que empujaron por el declive pedregoso
la carne ajena,
quienes debieron ser almas de todos
y se arrancaban de ellos mismos
cuerpos parásitos
para despeñarlos.

Mil muertos de sus vidas brotaban,
mil muertos solitarios
que miraban desde el suelo,
durante el último viaje,
la colosal estatua a la injusticia.

No eran muertos,
eran oprimidos,
seres aplastados,
ramas cortadas de un amante o de un padre,
seres conducidos por un deseo imposible,
topos de vicio
que no hallarán la luz
por sus turbias y blandas galerías.

Alzan la voz cruel
quienes no vieron el paisaje,
los que triunfaron
por la paz interior de sus mentiras.

¡Oh mundo desigual!
Mis ojos lloren
el dolor,la maldad:
la verdad humana.

(La voz cruel/Manuel Altolaguirre)

A los indignados no les gusta trabajar

Puerta de Sol

Se llama María del Carmen Fúnez  ha sido senadora por el Partido Popular y aspira ,de nuevo ,a serlo por la circunscripción de Ciudad Real.

Durante un mitin celebrado en el pueblo manchego de La Solana señaló que "los indignados no es que estén en paro,a esos lo que no les gusta es trabajar".A continuación dijo:"mi presencia en unas listas que concurren en estas elecciones no tienen otro objetivo que trabajar hasta dejarme la piel porque los ciudadanos que no tienen trabajo lo encuentren cuanto antes".

Así que ya saben:los indignados son unos vagos,en palabras de semejante "rancia"-joven y ella se va a dejar la piel trabajando.

Como me produce naúseas comentar las insolencias que esta persona suelta por su boquita les dejo con sus declaraciones.

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío

Christine Comyn

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta,transparencia redonda,
limpidez cuya entraña,como el fondo del río,
con el tiempo se afirma,con la sangre se ahonda.

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada,carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo,no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar.Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez.Claridad.Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen;hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos,la mirada distante.
Día azul.Noche clara.Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche:para siempre es el día

Miguel Hernández

saben lo que hay que hacer

Porque saben lo que hay que hacer y cómo lo tienen que hacer.Y los demás,que no somos descreídos,sabemos que lo harán sin miramientos y sin contemplaciones.

Estamos en la recta final y ellos ya palpan la victoria e incluso pueden llegar a manosearla.Y palpan la victoria,simplemente,porque saben lo que hay que hacer y cómo lo deben de hacer.

Hubo muchos momentos que no sabían lo que tenían que hacer ni cómo lo debían de hacer.Han despejado dudas y se aprestan a hacer lo que ya hicieron con anterioridad.

¡Españoles todos!,han vuelto(si es que se habían ido)y se disponen a hacer,con pulso firme,lo que deben hacer.

Cospedal ya ha empezado, rifando los coches del anterior gobierno socialista de los que sacará,grosso modo,400.000€.Esto le servirá para amortizar la remodelación reciente de su despacho en el Palacio de Fuensalida(380.000 €).

Ya han empezado a hacer porque la victoria está a unos palmos,a unos días,a unas horas,y la decisión y el coraje cotiza en la urnas aunque el genovés principal no explicite qué es lo que va a hacer y cómo lo va a hacer.

Vida

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada,o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito ¡Todo!,y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!,y el eco dice¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que,en definitiva,era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será,después de todo,
después de tanto todo para nada.

José Hierro

Exilio y muerte

Ayer falleció en México el poeta Tomás Segovia.La poesía se viste de luto ante este excelente autor que tuvo que abandonar su país en plena guerra civil.

¡Qué mejor manera de decirle adiós que con uno de sus poemas!

Frío y beato el crepúsculo
Calla visiblemente

Habría que aprender de los encinos
Ese modo sencillo y concentrado
De estar magistralmente
En la mitad del aire pálido

Y atender con entera reverencia
A esta mudez e intensidad el tiempo

Que se hace ver solemne
Detenido en lo alto antes del salto

Todo el conmovedor egoísmo del mundo
Indiferente a su belleza
E incapaz de pactar
Que sólo fatalmente llama

Que sólo atándonos con el destino
Se deja amar.

Indignidad

Como campo herido
se rompe el dolor
en su mansedumbre.

Al fondo,
unos hombres
cansados en los reflejos.

Ya se desplomó
la angustia
como agua sintáctica
(las lágrimas se vuelven lenguaje).

Al otro lado,
los hombres
negocian la indignidad.

camposanto en Collioure

Aquí paz,
y después gloria.

Aquí,
a orillas de Francia,
en donde Cataluña no muere todavía
y prolonga en carteles de "Toros à Ceret"
y de "Flamenco's Show"
esa curiosa España de las ganaderías
de reses bravas y de juergas sórdidas,
reposa un español bajo una losa:
                                                 -paz
y después gloria.

Dramático destino,
triste suerte
morir aquí
                                                 -paz
y después...-
                                                perdido,
abandonado
y liberado a un tiempo
(ya sin tiempo)
de una patria sombría e inclemente.

Sí; después gloria.

Al final del verano,
por las proximidades
pasan trenes nocturnos, subrepticios,
rebosantes de humana mercancía:
manos de obra barata, ejército
vencido por el hambre
                             -paz...-
otra vez desbandada de españoles
cruzando la frontera, derrotados
-...sin gloria.

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.


¿Qué precio es el peor?
                                    Me lo pregunto
y no sé qué pensar
ante esta tumba,
ante esta paz
                                    -"Casino
de Canet: spanish gipsy dancers",
rumor de trenes, hojas...-,
ante la gloria ésta
-...de reseco laurel—
que yace aquí, abatida
bajo el ciprés erguido,
igual que una bandera al pie de un mástil.

Quisiera,
a veces,
que borrase el tiempo
los nombres y los hechos de esta historia
como borrará un día mis palabras
que la repiten siempre tercas, roncas.

Ángel González

Un fascista disfrazado de demócrata

Existe en la provincia de Cuenca un pueblecito de alrededor de 4.000 habitantes llamado Horcajo de Santiago.Es un pueblo de gente noble y trabajadora y que se ha visto rodeado  en  la polémica por la decisión del Equipo de Gobierno del Partido Popular al cambiar el nombre de una calle.

Pedro J.Martínez Ortiz

En acuerdo plenario,con los votos a favor de los populares(mayoría en la Corporación Local),se decidió cambiarle el nombre a una determinada calle y sustiuirlo por el nombre del fundador de la Falange Española,José Antonio Primo de Rivera.

El grupo municipal socialista recurrió ante la Subdelegación del Gobierno de Cuenca aludiendo que el acuerdo plenario era nulo,en base a la Ley de Memoria Histórica.La Subdelegación de Gobierno emite informe anulando el acuerdo plenario por ser contrario a derecho y obligando al Equipo de Gobierno que el nombre de la calle vuelva a su nombre original o a otro que no contravenga la Ley de Memoria Histórica.

A pesar de la declaración de nulidad apreciada por la Subdelegación del Gobierno el Alcalde,Pedro Jesús Martínez Ortiz,se mantiene en sus trece y no acepta la corrección que se le está imponiendo.

Hasta ahí los hechos ocurridos en un pueblecito manchego que por la obstinación fascista de su Alcalde y sus acólitos ha hecho que dicho rincón manchego salga a la luz pública no por la honradez y trabajo de sus gentes sino por su Alcalde,un facineroso que no quiere saber que después de tanto tiempo de Dictadura franquista vivimos en una Democracia y que en ésta no caben los criminales.Un Alcalde que se aferra a unos principios de sangre,muerte y persecución para homenajear al creador del fascimo español.

Muchos se preguntan dónde está la extrema derecha en este país.La solución es muy fácil.La extrema derecha está en el Partido Popular y este caso que se expone es un ejemplo claro de lo que se dice.Un Alcalde fascista que homenajea al fundador de Falange o al al fundador del fascismo español.

Esta noche comienza la tradicional pegada de carteles electorales.En dicha pegada se encontrará D.Pedro Jesús Martínez Ortiz,un Alcalde fascista que no respeta las reglas democráticas que este país hace tiempo se dio.Estará vestido de democráta.Solo que todos sabremos que se sirve de la Democracia para imponer sus ideas totalitarias.

solo la muerte

(Contra la impunidad)

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro,oscuro,oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel al alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido sin perro,
saliendo de ciertas campanas,de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo,solo,a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos,con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba,con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie,como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca,sin lengua,sin garganta.
Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena,callado,como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco,yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos,
la muerte está en la escoba,
es la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.
La muerte está en los catres:
en los colchones lentos,en las frazadas negras
vive tendida,y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando,vestida de almirante.

Pablo Neruda

Recitado