El beso (Gustav Klimt)
me anunciaste que partías
llevabas una maleta repleta
de preciosos ojos para mirar
de preciosa boca para sonreír
te miré
me miraste
silencio cómplice
no te robé un beso
lo deseaba, lo ansiaba
cobardía en mi boca
te imaginé allí
ansiada por el tiempo
pies exhaustos
y pálpitos de curiosidad
vuelves
te miro,me miras
necesito tu boca en mi boca
tus ojos en mis ojos
dolencia de haber sido tan cobarde
Joaquín Sabina,uno de los personajes que hunden España (según ella), le hizo unos versos muy clarificadores
Dizque pergeño ripios Valenzuela,
Curri de curro vil, cursi beata,
telepasquín, gallina caponata,
adoratriz de Aznar, Rouca Varela.
Triste como un drogota sin papela,
lerda como unas bragas de hojalata,
torva como un andamio sin bocata,
rancia como el sobaco de mi abuela.
Iletrada, follona, malandrina,
pobre de mí, tumor de las Españas,
confeso de insolvencias nacionales.
¿Qué culpa tengo yo, doña ursulina,
si, en tu pubis, anidan telarañas
feas, católicas, sentimentales?
Ansío transitar largas calles, apaciblemente largas, que no tengan final, que se unan con su principio. Quiero transitar calles de callado ocultamiento y someter su distancia al aire encogido que voy respirando y derramando.
De puntillas, con un escuálido temblor y las manos tras mi cabeza, necesito recorrer la infinitud de las calles que entre el amianto y la impostura de un vahído se exhalan, se completan, se disgregan y se disipan.
Caminar roturando lágrimas. Enmohecerse de pánico. Enloquecer de distancia y camino para no encontrar nada…absolutamente nada.
Y ver cómo los testamentos de las calles azules, blancas, oscuras, inacabadas, se despilfarran, corretean por mis estirados brazos, nacen y mueren en un instante, mientras llaman con sus grandilocuentes nudillos a todas las viejas puertas que van encontrando a su paso. Y no existe nadie. O nadie quiere abrir.
Caminar por largas calles mientras voy asfaltando una criatura incólume en mi regazo deforme;mientras negocio con la muerte un pedazo de su longevidad, fría y humillante, para poder espaciar espasmos de existencia sin testamentos.
Y durante el tránsito se pasean enloquecidamente inmensas bocanadas de humo con rudo sabor a roble, se genuflexionan batientes brazos heridos buscando escorzos de sombras abortadas, se encalla en un grito un postizo velero donde anidan y perforan angustias sin sutura;se derrite y se lesiona un beso que no encuentra ninguna mejilla.
¡Y no respira el aire! ¡Y no alumbra la viscosa lluvia! ¡Y desaparecen, cual silencios, los cielos, los mares, las lunas, los universos y el roble quemado y su rudo sabor!
Voy paseando la calle por donde trota la vida a golpes de mentiras y gemidos. Y no encuentro aquella silueta que me parpadeaba a cada movimiento de cabeza. ¿Es un acertijo? No, es una salada lágrima disfrazada de músculo y voluntad. Es vértigo por no querer llegar. Es rabia hechicera de sentarme entre la vida y la muerte y negociar tránsitos de no sé cuanto tiempo ni cuánto encantamiento.
Necesito el aire quejicoso de la calle infinita. Necesito alzarme fuertemente sobre mis piernas y negar…negar, mientras camino, que he caído, que he sucumbido.
Larga calle de silueta parpadeante, prisionera de estigmas en su calzada, de la viscosa lluvia y el roble quemado. Infinita calle que me permite cincelar las viejas estrías de mi corazón al son de mágicas canciones que interpretan como un quejido las viejas puertas que voy abriendo con ternura desmedida.
Calle larga, infinita, azul, oscura, pálida, ebria de soledad, por donde mis pasos vuelven a encaminarse para quererte, amarte y dibujarte como ya lo hacía en los primeros años de mi vida
(texto recuperado/ escrito tras mi intervención quirúrgica 2008)
Sucedió en Pittsburgh.Se reunieron bajo estrictas medidas de seguridad.Querían arreglar el mundo mundial.Hablaron,comieron,se felicitaron y se pusieron manos a la obra.
¡Ésto hay que arreglarlo! Otra vez,la crisis,la recesión,la avaricia,la indolencia,los dólares,los euros y los canallas no nos pueden pillar desprevenidos o mirando hacia otro lado. (pensamiento sólo para mentes lúcidas y que hacen de la ética bandería)
Y acordaron tras sesudas reuniones: el vacío o,lo que es lo mismo,puras declaraciones de intenciones.
Y como vieron que el acojono había pasado,manisfestaron:
-El G-8 no sirve (rezuma senectud)
-El G-20 será a partir de ahora foro principal de cooperación económica. (¡Vale!) (¿Y eso qué cambia)
-El G-20 reconoce la necesidad de modificar el sistema de representación en el seno del FMI. (¿y con ello qué se consigue?)
-Apelamos a los bancos a destinar una mayor proporción de sus actuales beneficios a elevar el capital' (¿sólo apelan?)
-El G-20 pide un acuerdo sobre regulaciones que vinculen la remuneración de los banqueros al desempeño a largo plazo de las empresas que dirigen, sujeta a devolución si las cuentas de esas entidades empeoran (¿quién va a ser el guapo qué meta mano a esto?)
-Las autoridades USA no se quieren comprometer en el G20 para adelantar un acuerdo sobre Doha(liberalización comercio agrícola).
-El G20 anuncia que hay un acuerdo sobre un aumento del 5 % en la cuota de voto de los países emergentes en el FMI.(¿Se regula mejor el neoliberalismo?)
La reciente visita a España de Evo Morales ha servido para dar un nuevo impulso a las relaciones bilaterales entre Bolivia y España como Estados soberanos
El mandatario boliviano se reunió en Leganés con la comunidad boliviana en nuestro país,dónde ésta le reivindicó distintos aspectos de su convivencia en España.
También se reunió con el Presidente del Gobierno que le trasladó el acuerdo de la condonación de la deuda que el país andino mantenía con nuestro país.
Visitó la Zarzuela para entrevistarse con el monarca después de hacerlo con el empresariado dónde tuvo un bonito lapsus (por desgracia,un lapsus)
Sin embargo,hubo resentidos como Vargas Llosa que no vieron con buenos ojos esta agradable visita, calificando al primer mandatario boliviano como no demócrata (dictador)
Claro,que viniendo de Vargas Llosa es todo un halago
¿Por qué no se hunden de lágrimas todos los cielos?
¿Por qué no se destrozan de dolor todos los mares?
¿Por qué las alamedas no mueren de pena?
¿Por que los ríos no lloran de tristeza?
¿Por qué el silencio es tan silencio ?
¿Por qué presume la primavera?
¿Por qué los criminales se disfrazan de decentes?
¿Por qué ese 'dios' sigue escondido?
¿Por qué sigo siendo tan cobarde?
¿Por qué os sigo queriendo más que a mí mismo?
¿Por qué?
"He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mi dando saltos
de cierva concebida.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo.
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano.
Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas,
recorres un camino de besos implacables. .
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos."
"Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias."
A lo que se ve es un puesto de trabajo que se ha cubierto 'dedocráticamente' (en este país el dedo sigue teniendo aún mucho valor añadido).Es decir,es un puesto de trabajo de ‘confianza’ y por lo tanto los principios de merito y capacidad no son necesarios.
¡Se nombra y basta! Es lo que ocurre, supongamos, con un director general, con un consejero autonómico, con un ministro, con un…etc. No hay que acreditar absolutamente nada. Se designa y no cabe objeción legal.
Mi opinión es muy clara y, a la vez, muy concisa: ¡por ser vos quien sois!
Ahora bien, que cada cual saque sus propias conclusiones
(Impresión,sol naciente/Monet)
"Y qué decir de nuestra madre España,
este país de todos los demonios
en donde el mal gobierno, la pobreza
no son, sin más, pobreza y mal gobierno
sino un estado místico del hombre,
la absolución final de nuestra historia?
De todas las historias de la Historia
sin duda la más triste es la de España,
porque termina mal. Como si el hombre,
harto ya de luchar con sus demonios,
decidiese encargarles el gobierno
y la administración de su pobreza.
Nuestra famosa inmemorial pobreza,
cuyo origen se pierde en las historias
que dicen que no es culpa del gobierno
sino terrible maldición de España,
triste precio pagado a los demonios
con hambre y con trabajo de sus hombres.
A menudo he pensado en esos hombres,
a menudo he pensado en la pobreza
de este país de todos los demonios.
Y a menudo he pensado en otra historia
distinta y menos simple, en otra España
en donde sí que importa un mal gobierno.
Quiero creer que nuestro mal gobierno
es un vulgar negocio de los hombres
y no una metafísica, que España
debe y puede salir de la pobreza,
que es tiempo aún para cambiar su historia
antes que se la lleven los demonios.
Porque quiero creer que no hay demonios.
Son hombres los que pagan al gobierno,
los empresarios de la falsa historia,
son hombres quienes han vendido al hombre,
los que le han convertido a la pobreza
y secuestrado la salud de España.
Pido que España expulse a esos demonios.
Que la pobreza suba hasta el gobierno.
Que sea el hombre el dueño de su historia."
Esta iniciativa la llevó a cabo el gran poeta chileno Pablo Neruda que apoyó a los republicanos españoles al estallar la guerra civil.También quiero dejar un vídeo sobre los exiliados republicanos
España en el corazón
Generales traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio del corazón.
Preguntaréis: ¿por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?
¡Venid a ver la sangre por las calles,
venid a verla sangre por las calles,
venid a ver la sangre por las calles!
(Millet)
La invasión norteamericana de Afganisthan en el 2001(Operacion Libertad Duradera) como "consecuencia de los terribles atentados del 11-S" está teniendo un empantanamiento difícil de calcular.
Duerme
sombras en las sombras
angustia en los delirios
chorros de olvido
quejido
silencio
amanece
un geranio suplica agua
y dios no aparece
ADEMÁS DE HIJO DE PUTA ASESINO
UN PERFECTO GILIPOLLAS
El día 30 de Agosto de 2009 el diario El Plural publicaba esta entrevista de Cecilia Guzmán.
La dejo para aquellos que no la hayan podido leer
